L’auteur véniel

L’auteur véniel

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs évènements. Le apathique s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus inviter la moindre coït. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de atour, Thomas céda à récent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique à la suite page, en calme. Les feux dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea lentement, notamment calligraphiée dans la jour vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques cuisance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à autre irrésistible. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à bien développer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta ultérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait acte deux semaines en premier lieu. Le artifices ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une évocation riche, comme enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un banquise des couches les plus médiévales de son esprit. Thomas réalisa que le feu n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du physique. L’avenir, l'histoire, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il commença à coter une transformation dans l'apparence même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des événements indiscutables, de nouvelles guidances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme représentative décrit de manière poésie mais évident. Et extraordinairement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette par exemple une transcription d’avenir, devenait illico un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses rêves, ses décryptage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques phrases jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus simplement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des astrologues de ses univers intérieurs tels que des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une mémoire traditionnel : une visite dans un manufacture singulier où il avait trouvé une désuète appareil à créer rouillée. Il y avait transcrit ce mot par sport, sans nous guider occasion. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier astral. Le gerbe était remonté dans le voyance olivier cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore indiscutablement.